Ele de novo

Fui até o fumódromo (que minha amiga Tereza chama, muito apropriadamente, de depressório) e ele já estava lá, empoleirado no encosto da poltrona.
— Me dá um Marlboro aí, mané.
— Desde quando urubu fuma?
— Você faz perguntas demais. Me arruma um Marlboro.
— Tô fumando Lucky Strike.
— Serve.
Estendi o maço pra ele, que pegou um cigarro com o bico e ficou olhando pra minha cara.
— Que foi agora?
— Você está me vendo?
— Estou, oras.
— Eu por acaso tenho mãos?
— Ué, o que isso… Ah.
Acendi o cigarro pra ele, que ficou fumando em silêncio enquanto olhava pela janela.
— Deve ser uma merda, não?
— O quê?
— Ficar assim. Preso ao chão o tempo todo, tendo esse céu todo pra voar.
— Ah. A gente se acostuma.
— Mesmo porque não há alternativas, não é mesmo?
— Pois é.
— Mas e aí, pensando muito na vida, ou melhor, na morte?
— Como de hábito.
— Mentira. Depois da nossa conversa de ontem você começou a pensar mais.
— É, acho que sim. Como você sabe?
— Ah, nós sabemos muitas coisas. Olhar tudo lá da altura onde voamos nos dá uma visão geral privilegiada. E comer carniça nos dá noção exata do interior das pessoas.
— Vocês não comem pessoas. Comem animais mortos.
— E qual a diferença? Fígado, estômago, intestinos, até o coração que vocês tanto prezam, é tudo igual em homens e animais. Aliás, essa é uma distinção que só vocês fazem. Para nós, é tudo a mesma coisa. A única diferença é que vocês, muito delicados, não conseguem lidar com a idéia da morte como fim de tudo. Aterrorizados pela visão de semelhantes sendo devorados por urubus, abutres, chacais e hienas, inventaram de enterrar seus mortos. E quando descobriram que nem sob a terra eles estavam livres da voracidade dos que se alimentam de cadáveres, inventaram religiões e deuses que prometem uma vida depois da morte.
— Você fala como se tivesse presenciado tudo.
— Nossa tradição oral é bem mais eficiente que a de vocês. Além do mais, eu já vi o terror e o ódio nos olhos de vocês ao verem um urubu se alimentando de um homem.
— Você VIU isso???
— Oh, sim. É a lei natural, sabe? Vocês tentam esconder seus mortos, mas sempre sobram alguns para nós. E nesse dia havia um cadáver flutuando no rio. Eu pousei sobre seu ventre inchado e comecei a comer. Quase fui morto.
— Você não fez isso!!!
— Ah, claro que fiz. E se fosse uma capivara, seu terror seria menor? Quer saber como foi?
— Não!
— Sim, você quer saber.
— PÁRA!
— Eu comi o olho dele.
— PÁRA! PÁRA!
— Estourou no meu bico feito uva madura.
— PÁRA COM ISSO!!!
— Você não consegue lidar com a realidade, não é? Pois vá tomando providências. Garanta-se para não acabar morrendo afogado, ou nalgum lugar remoto. Porque estaremos lá.
— Acho melhor você ir embora agora.
— É, também acho.
— Só mais uma pergunta, já que você sabe tanta coisa: Quando é que eu vou largar essa obsessão pela morte?
— Nunca mais.
— Nunca mais?
— Nunca mais.
— Isso foi uma resposta ou uma citação?
— Tá ficando esperto, mané. Todo urubu tem seu dia de Corvo. Tchau.

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Se a gente que é pombo não fala, ninguém fala…
AH! Hindus não enterram seus mortos. Deixam-no em cima de um pilar, para que os urubus os comam.

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