Estava falando agora para a Bianca (amiga minha que tem um blog muito legal, para o qual infelizmente não posso botar link aqui) que é muito raro encontrar mulheres com senso de humor. E ela não discordou, mesmo porque é uma mulher com um senso de humor apuradíssimo.
Mas essa questão me incomoda muito. Não sei se outros passam por isso, ou se só acontece comigo por ser feio, gordo, careca e pobre: Você dirige a palavra a uma garota e ela fica na defensiva, não deixa a conversa rolar naturalmente. Ô, mulherada! Cês precisam relaxar! Parece que têm medo da gente, oras. Podem conversar normalmente, podem falar coisas engraçadas, podem rir. Parece que vocês pensam que homem só fala com mulher tendo o sexo como objetivo. Não é bem assim! Nem sempre a gente quer comer vocês quando puxa conversa, ok?
Às vezes a gente quer só uma chupetinha.
A História do nome Jesus, me chicoteia!
Exclusivo! VixPita resolveu me contar a origem do nome Jesus, me chicoteia! (para quem não sabe, não é criação minha, ela que vivia falando isso e eu copiei): Estava ela viajando pelo interior de Minas Gerais com uma amiga. Essa amiga, por sua vez, tinha uma amiga médica numa cidadezinha perdida no cu de Minas (não confundir com o cu das minas), uma baixinha ruiva, desbocada e atéia. Uma das características da doutora era se utilizar de expressões religiosas, distorcendo-as para causar um efeito cômico. Dentre essas expressões, além de “Jesus, apague a luz, que eu não quero ver isso”, constava o nosso tão familiar “Jesus, me chicoteia!”.
Vejam só. Uma atéia que gostava de tirar sarro da religião falou isso, uma evangélica adotou, veio parar nos ouvidos de um ateu que gosta de tirar sarro de religião, e hoje é o nome disto aqui. É pra gente pensar, não? Não? Tá bom, então.
Epinião
Ah, agora que vi… Nos comentários de um post anterior lá dos blogs favoritos do No Mínimo, a minha querida Paula Foschia recomendou isto aqui. Ô, Paula, valeu!
No mínimo
A bicha
Cheguei, fui pegar meus e-mails, e deparei-me com uma mensagem cujo assunto era: “FUI EU! FUI EU! EU SOU UMA BICHA! UI!!!!!”. Pensei, “Quem será o desvairado autor de tal mensagem, entregando-se dessa maneira tão despudorada? Quem será essa bicha sem-vergonha?”. Fui ver o remetente e tive que ler três vezes para ter certeza. A gazela saltitante atende pelo nome de Pedro Nunes, embora eu ache que ande atendendo por outros nomes, inclusive pela porta dos fundos. E o intuito da mensagem era só dizer que a biba tinha sido o 60.000º visitante do Jesus, me chicoteia!, com prova e tudo:
Parabéns, Pedro. Mas procure se conter da próxima vez. Eu, hein…
Troca de papéis
Se esta afirmação de deus é correta, então podemos dizer que o filme a partir de agora chama-se Cidade do Zé Pequeno? Porque se assim for, o personagem não poderá mais se chamar Zé Pequeno. Deus, talvez. Sei não, acho que este é um daqueles raciocínios cíclicos/vertiginosos/causadores de insônia. Ou só estupidez minha mesmo.
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— Buscapé, irmão do Marreco
— Marreco?
— Falecido Marreco…
— HAHAHAHAHAHAHA
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Tá, tá, já parei.
Bardo
Andei dizendo por aí que já não existe poesia de qualidade. Falei cedo demais: Thiago Capanema é um poeta de verdade.
Apologistas do óbvio
Odeio quando fazem cara de dúvida/espanto quando eu digo que sou tímido, ou triste. Para pessoas inteligentes, tais características são bem claras em mim. Caralho.
60 mil
O 60.000º visitante é bicha.
Profecia política
Um dos pseudo-argumentos que usam para me criticar é aquela velha falácia de que teríamos profecias bíblicas se cumprindo nos dias de hoje. Aí você vai ver, são passagens gerais demais, que podem se aplicar a várias situações. Profecia por profecia, prefiro afirmar que Rubem Braga profetizou a eleição de Luis Inácio Lula da Silva para o cargo de Presidente da República numa crônica de junho de 1935 intitulada “Luto da Família Silva”. Leiam, vale a pena:
A assistência foi chamada. Veio tinindo. Um homem estava deitado na calçada.
Uma poça de sangue. A Assistência voltou vazia. O homem catava mono. O cadáver foi removido para o necrotério. Na seção dos “Fatos Diversos” do Diário de Pernambuco, leio o nome do sujeito: João da Silva. Morava na Rua da Alegria. Morreu de hemoptise.
João da Silva — Neste momento em que seu corpo vai baixar vala comum. nós, seus amigos e seus irmãos, vimos lhe prestar esta homenagem. Nós somos os joões da silva. Nós somos os populares joões da silva. Moramos em várias casas e em várias cidades. Moramos principalmente na rua. Nós pertencemos, como você, à família Silva. Não é uma família ilustre; nós não temos avós na história. Muitos de nós usamos outros nomes, para disfarce. No fundo, somos os Silva, Quando o Brasil foi colonizado, nós éramos os degredados. Depois fomos os índios. Depois fomos os negros. Depois fomos imigrantes, mestiços. Somos os Silva. Algumas pessoas importantes usaram e usam nosso nome. É por engano. Os Silva somos nós. Não temos a mínima importância. Trabalhamos, andamos pelas ruas e morremos. Saímos da vala comum da vida para o mesmo local da morte. Às vezes, por modéstia, não usamos nosso nome de família. Usamos o sobrenome “de Tal”. A família Silva e a família “de Tal” são a mesma família. E, para falar a verdade, uma família que não pode ser considerada boa família. Até as mulheres que não são de família pertencem à família Silva.
João da Silva — Nunca nenhum de nós esquecerá seu nome. Você não possuía sangue-azul. O sangue que saía de sua boca era vermelho — vermelhinho da silva. Sangue de nossa família. Nossa família, João, vai mal em política. Sempre por baixo. Nossa família, entretanto é que trabalha para os homens importantes. A família Crespi, a família Matarazzo, a família Guinle, a família Rocha Miranda, a família Pereira Carneiro, todas essas famílias assim são sustentadas pela nossa família. Nós auxiliamos várias famílias importantes na América do Norte, na Inglaterra, na França, no Japão. A gente da nossa família trabalha nas plantações de mate, nos pastos, nas fazendas, nas usinas, nas praias, nas fábricas, nas minas, nos balcões, no mato, nas cozinhas, em todo lugar onde se trabalha. Nossa família quebra pedra, faz telhas de barro, laça os bois, levanta os prédios, conduz os bondes, enrola o tapete do circo, enche os porões dos navios, conta o dinheiro dos Bancos, faz os jornais, serve no Exército e na Marinha. Nossa família é feito Maria Polaca: faz tudo.
Apesar disto, João da Silva, nós temos de enterrar você é mesmo na vala comum. Na vala comum da miséria. Na vala comum da glória, João da Silva. Porque nossa família um dia há de subir na política…
Antes que digam alguma coisa, esse aí não é um desses textos de autoria duvidosa que circulam pela internet. Está no livro 200 Crônicas Escolhidas, e originalmente estava em O Conde e o Passarinho.